Comissure

Me vuelvo a quedar, embelesado como un idiota.

Los ojos fijos, la comisura de tu boca.

Tasse.

Sus manos juegan con la cucharilla de café, haciéndola viajar por la taza.

Hoy no sonríe.

Sólo mira al infinito, apuntando con los ojos hacia el ventanal.

Fuera no está lloviendo, pero por sus mejillas se deslizan gotas de tristeza.

Ha pedido café con leche, y ha dejado el azucarillo intacto.

Mon hérisson favori.

Son redondos, con su hociquito, unas bolita preciosas, con sus ojitos.

Hibernan, son excelentes trepadores, su corazón late a 190 pulsaciones por minuto, aunque al dormir se reducen a sólo 20...

Pese a todo, y a que son excelentes mascotas, tienen unas 5000 púas (que en realidad son pelos huecos repletos de queratina), que echan a mucha gente para atrás, del susto, después de achucharlos.

You know something has happened, don't you?

Quisiera tener un avión.

Rápido, el más rápido, para viajar con él hasta América, luego a Asia, hasta regresar a Europa y volver a empezar.

Continuamente, parando sólo para repostar, huyendo a través de los husos horarios, viviendo el resto de mi vida en el mismo día, con dieciocho años y ciento ochenta y nueve noches, evitando que los problemas, los cambios, decepciones, y llantos se acerquen corriendo por el calendario.

Claro que probablemente, debería haber empezado ese viaje al limbo hace meses.

Nuage, nuage.

Se van las nubes.
Míralas, se van.

Las veo deslizarse
tranquilas
como un rebaño.
Iluminado por lo que la luna refleja.

Yo también me voy
me alejo
las dejo flotar en su espejo.

Se van, mira como se alejan, mira
se van.

Adiós nubes, adiós.

Froid et chaleur, ça m'est égal

El otro día alguien decidió que en mi balcón hiciera frío.

Y ayer calor.



Y para mi, igual de mal, ni mejor ni peor.

Lie to me.

Llevo días esperando a que me digas que todo es mentira.

Miénteme, por favor, por favor, lo necesito tanto.

Pleine lune

Supongo que esta noche estaremos mirando la misma luna, brillante y gorda.

Yo al menos, no puedo dormir.

Bouche d'égout

Desde ayer, no paro de comer cosas que se me indigestan.
Y no puedo evitar probar otro pedazo de pasado augurando un futuro pasado.
Cada mordisco me acerca más al punto en el que solo quiero vomitar, expulsar en liquido lo que ya me he comido, y volver a empezar.

La pena no es el ingrediente principal, aunque desde luego es la salsa que lo aliña, aderezado también con vergüenza, amarga rabia, y decepción, que le dan ese sabor tan particular, vomitivo, que tiñe mis comidas.

(Hace un rato que no pienso en lo que escribo, y ya no se como me está quedando la metáfora, o lo que cojones sea.)

Llevo toda mi vida comiendo lo mismo, y no estoy acostumbrado a nuevos sabores. Seguro que están ricos, pero yo solo tengo paladar para el de siempre.

(Eso le acaba de pegar una patada cojonuda a la metáfora)

Y por último,

(aunque hace una hora que paré de escribir el anterior trozo y me he ido a volver a comer, y a vomitar, metaforicamente hablando, claro está)

, decir que me encantaba la comida de antes, me encantaba mirar a mi tarta con los ojos muy abiertos y pensar que no había ninguna otra que tuviera la nata tan bien batida, trocitos de chocolate,y sirope escondido por la masa. Siempre he sido un goloso, y todo lo que como ahora es amargo, y no me gusta.

Que me encantaba mi tarta, aunque no fuera solo mía, y hubiera pedazos que ella

(personificando la tarta, mira tú)

no me daba a mi, repartiéndose entre tejado y silla.

Me encantaba mi tarta, tan dulce, aunque se dedicase a revolcarse por el suelo, y al comértela te encontraras tropezones sospechosos...estaba jodidamente buena, cojonuda.

El único problema es que, al igual que yo con mi recién adquirido gusto por el vomito liquido, ella no tenia limite, no sabia cuando se había entretenido suficiente, y pasaba a revolcarse y llenarse de mierda.

Y el otro día, la tarta que me encantaba decidió caerse del plato en el que la tenia guardada, y deslizarse fregadero abajo. Supongo que encontrará otro plato, bonito y lacado

(a lo mejor hasta con flores dibujadas...en cualquier caso más bonito que el mio)

o tal vez se separe en triangulitos, muchas pequeñas porciones, y que cada uno acabe con tropezones diferentes, llena de mierda...que se yo.

El caso es que me gustaba muchísimo, me encantaba joder...y no puedo ni quiero volver a probarla.

Fort mordre

A veces
el sexo es animal
oscuro
te aprieto y me muerdes fuerte.

Casi nunca puedo contenerte.

Otras
mucho mas despacio
lento

Siempre te gimo lo que siento.

Excès subordenné

Se había pasado mucho.
Había llegado a ver (o mas bien a observar desde la tranquilidad que te provoca un coctel de heroína y antidepresivos) su brazo derecho (el malo, pensaba Marvin), envuelto en llamas que lo lamían, crepitando al consumir su carne, procedentes de la botella de bourbon que ultimamente siempre llevaba por pulsera (salvo cuando tocaba, pensaba Marvin), iniciadas por un cigarrillo que seguiría flotando en aquella botella, mudo e impasible único testigo consciente de lo ocurrido, mucho después de que le encontraran sentado en la misma posición, no muy consciente de que algo había pasado.

Marvin se repetiría, muchos años después, la frase que entonces le había llevado a lo mas alto, y que le había hecho acabar sentado en aquel sillón.

-Que diablos, solo se vive una vez

Au débout de tout.

Al principio del todo, cuando aún no había palabras para las cosas, alguien podía levantar una gran piedra sorprendentemente ligera y hacérselo saber al mundo con un "ooh" maravillado, y una cara de sorpresa infinita.

Uno podría asombrarse, pero no podía ir a, jugar con, pintar un, cazar a, reír con...

Trait.

Te quierc.

En su nota de despedida, antes de saltar, había firmado y dedicado un ultimo gesto de cariño a los suyos.

Te quierc, y la "o" final, se abría, mal trazada, en un rasgo que denotaba una prisa imperante.

Te queirc.

¿No podía haberse matado bien?

¿Cuántos años hacen falta, se preguntará dos noches más tarde, tendida a solas en la cama del motel cutre, escuchando a los perros ladrar a la luna anaranjada de Nashville, para que el estúpido peso del tiempo acabe con la emoción del matriomonio?

¿Cuánta suerte hay que tener para que el amor gane la partida al tiempo?.

Intruse

Me hablaba.

Me hablaba como si no estuviera ocupando mi lugar, haciéndole el amor al amor de mi vida, destruyendo mi alma y mi salud mental.

Hablamos de cine, me dijo que querían ir a ver una película, porque a ella le gustaba, pero que a él no tanto.

Ruelle

Queridos reyes magos dos puntos aparte:

El año pasado me he portado muy mal.
He robado, violado, asesinado...

Todo fue surgiendo como por casualidad.

La primera vez fue casi sin enterarme, le dimos una
una paliza en un callejón, y yo lo rematé con una última patada en la cabeza.

Y luego, que yo recuerde, fue lo de aquella chica, al lado de los muelles de carga, que se negó a darme la hora solo por mis pintas, por llevar capucha.
El caso es que yo pretendía atracarla, pero ella no tenia ninguna razón para ser tan descortés conmigo. ¿Ella que sabía?