Mur.

Y vi su foto, y de repente me di cuenta de que habia muerto alli mismo, sentada en esa tapia, sabiendo tanto de mi como yo de ella, ese mismo día, poco despues de tomarse la imagen.

Temps fugace.

Me agobian los relojes

en los que la aguja no se para entre segundos,

sino que avanza comiéndose el tiempo

mientras lo miras.

Destin Capricieux

Saca pelotas de tiempo y hace malabares con ellas. Tiene los momentos en sus manos.

Mantiene un café en perfecto malabar, unas horas de copas se escapan de su pirueta y van a estrellarse al suelo.

Los ojos del niño que miraba, se anegan en lágrimas al ver el destino caprichoso, y al mirar al payaso buscando explicación, ya no estaba.

Perdue.

¿A dónde van las llamadas perdidas?

Las que nadie coge, y resuenan en el vacío.

¿Qué es de ellas?

¿Van a algún sitio o quedan suspendidas en el limbo, dejando como única huella un aviso brillante que atestigua que, alguna vez, fueron importantes?